titolo?

22 04 07
L’imprescindibilità del reale. Lo scorrere agnostico del tempo. Il rarefarsi delle idee dinnanzi al complesso frammentismo delle nostre scelte. L’inconsapevole affacciarsi sulla nostra esile vita di quel qualcosa che ci farà da nome. Il risuonare conturbante e seducente della litania della perversa parca che annuncia la fine dell’universo creatisi e modificatosi a misura delle nostre inutili passioni. Ora.
Ora che tutto sta per finire mi chiedo davvero a cosa sia servito tutto questo, se tutto questo peregrinare da un sentire all’altro, da un pensare all’altro, e, forse dallo sperare al temere, abbia avuto un senso per noi. Il passato è passato. È un disegno a carboncino sfumato e fuligginoso come il ricordo, è una fotografia ingrandita di un particolare immerso nell’eracliteo e inconsumabile scorrere del tempo, oppure un quadro appeso e incorniciato da rimirare nelle giornate uggiose. Ma è pur sempre qualcosa di finito e chiuso, una scatola nello sgabuzzino della nostra mente. Eppure ogni volta che ci serve qualcosa andiamo a riaprire quella scatola consunta. E nonostante questo il coperchio è pieno di polvere, il fondo marcio d’umidità.